El llanto del león

Dicen que en la ciudad de León, Nicaragua, como era de esperarse, hay leones por todos lados, yo lo lei en una cronica sobre la tumba de Ruben Dario, leones de piedra en fuentes plazas y monumentos, yo vi el de la tumba de Dario en una fotografia de un periodico, la fotografia la habian recortado y enmarcado en un pequeño marco de madera rustica y la habian colgado sobre unas botellas de refresco llenas de pintura hecha con anilinas y lacas en el taller de un artesano de mi pueblo, pregunte que pasaba con ese leon, porque no era un leòn como la mayoria o como todos los que para entonces habia visto, este era un leon de piedra altivo, fuerte y.. triste, lloraba, "es que es el leon que esta sobre la tumba de Ruben Dario", me dijeron, -y quien chingados es Ruben Dario-, pense, pero no pregunte, ni siquiera me acorde de el cuando mas tarde en la escuela hubo por fuerza que leer el poema aquel de la princesa esta triste, ¿que tendra la princesa?, ... y que la frase de "los suspiros se escapan de su boca de fresa" evocaba en mi los labios de una chiquilla cuasi extranjera que habia venido a vivir al barrio, fue hasta cuando mas tarde lei por cuenta propia y por gusto aquel librito de "Azul" y mas especificamente "El pajaro azul" que senti en carne propia el dolor del leon aquel,es verdaderamente una injusticia que los mejores hombres tengan que morir como el comun de nosotros los mortales, deberiamos de establecer por nuestra fuerza de voluntad algo semejante a la mitologia griega pero de forma practica donde los grandes seres humanos que logren grandes cosas alcancen el estado de semidioses y donde la mortalidad no exista para ellos, que su existencia se a una eterna creacion, para nuestro solaz y nuestro goce,la vida no es asi, tambien los poetas inmortales mueren, recorde entonces aquel recorte de periodico con el leon doliente sobre aquella tumba, no lo he vuelto a ver, pero encontre en otro periodico (la historia es ciclica) una fotografia de la misma tumba, la tengo entre mis recortes y aunque en internet hay miles de fotografias de dicha tumba la comparto para ustedes por recordarme aquella foto de mi infancia cuando aun yo no sabia el dolor de perder a un poeta.



fotografia de arioszalay@yahoo.com

Cada cuatro años nace una poeta suicida (Francisco Ruiz Udiel )

A Sexton, Plath y Pizarnik
Nacidas en 1928, 1932 y 1936


Cada cuatro años la muerte
abre la llave del gas de una cocina,
se fuma un cigarrillo en el sofá y espera.

Otras veces enciende el motor de un automóvil
dentro del garaje
y canta Chair in the Sky,
un poco de jazz no despertará
a las muñecas recién maquilladas, piensa.

Cada cuatro años la muerte toma
anfetaminas para adelgazar,
pero se le pasa un poco la mano
y ya no despierta.

No se pone triste, ni alegre, ni neurótica, no.
pero cada cuatro años
la muerte amanece lúgubre
y observa la tarde roja
desde una ventana.
Alguien trata de invocarme, dice,
y cierra amargamente los ojos.

A mí me da pesar, no sé,
es como si ella quisiera decirnos
o contarnos algo desde su delgado rostro blanco,
como si estuviera cansada de estrangular mujeres.
Yo la conozco muy poco,
pero me consta aborrece
su funéreo oficio.
Últimamente la han visto respirar
cierto aire suicida.

Cada cuatro años a la muerte
se le irritan los ojos,
sabemos que ha llorado, lo sabemos,
pero callamos,
sabemos también que busca algún vientre
y como ella no tiene el privilegio
de la carne materna
aferra entonces sus fríos y delgados dedos
en el primer ombligo que encuentra.

Por eso cada cuatro años algunas niñas
ya vienen muertas.